Dicen del amor tantas cosas.
Dicen que es cual carbón, para la poesía.
En ese caso el, desamor, sería turbosina
Es irónico lo que provoca,
Sus tristes, lamentos distantes
Un joven momento, que me sofoca
Un par de besos que te llevaste.
Solía tirarme placido, recostarme en tus piernas
Olvidar lo que debía ser olvidado, terminar, sabía
Yo, yo lo tenía entendido, esperaba tormentas
Y así, quedé despedido, del trabajo que dolía
Y así, despacio, soy olvidado
Enterrado entre arpegios y notas
Así, poco a poco, soy ignorado
Así, poco a poco me matas
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